Кто-то сетует: снега, мол, нет,
А у нас - хоть возите на бричке.
Лошаденками в несколько лет,
Не убрать эти белые спички.
Только солнце, свернув на весну,
Растопит, что лежало стогами.
Золотую забросит блесну,
В просинь луж у меня под ногами…