***

Я ему стихи писала,
Про огонь в груди,про чувства.
А он слушал и влюблялся,
То в шатенку,то в блондинку.
Я ему супы варила,
Плов,салатики стругала.
А он кушал восхищался
И очень поздно возвращался.
Я решенье приняла
И к другому жить ушла.
Не любила,уважала,
Стихов ему не посвещала.
С рук,он меня не отпускал
И завтраки в постель таскал.

Не любишь,тебя носят на руках!
Полюбишь,будешь маяться в долгах!