В холщовом мешке,что в дырах и пятнах,
Храним мы, помятые в памяти, дни.
В бессвязном порядке и неопрятно
Всё также пылятся без дела они.
Лежат, не мешаются в нише житейской.
Забыты. Заброшены. Заменены.
Закрыты от глаз глухой занавеской
И вроде без надобности и не нужны.
Но вот в череде ежедневных событий
Бесполого вакуума влезли черты.
Пустоты души заполняя, ищите
В засаленных залежах призрак мечты.
Поглубже залезь рукой в мешковину
И пальцем особенный день зацепи.
Тащи его тень на свет, на вершину.
И мысли о нём, как ветер в степи,
Гулять будут вольно, тебя наполняя,
То отблеском радости, запахом грёз,
То прошлым, реальную жизнь подменяя.
Но помни! Всё - мнема, а не всерьёз.