Наверно не сложу я больше строк,
Чернила не прольются на листок,
За рифмами я больше не слежу,
На них теперь без трепета гляжу.
И слог меня отныне не волнует,
К поэзии супруга не ревнует.
Поскольку я закончил рифмовать,
То музу больше мне не целовать.
Я мог бы написать стихи луне,
Но вид неподражаемый в окне,
Что странника любого покорит,
Мне больше ни о чём не говорит.
Огонь души так просто не унять,
Мне хочется, как прежде сочинять,
Но только нужных слов не нахожу,
И где искать, ума не приложу.
И нужен то всего один шажок,
Стихи писать - не с полки пирожок,
Что падает в протянутые руки.
Порой стихи несут поэту муки.
И эти муки кажутся порой,
Прохожим людям жалкою игрой.