Рокировки, рокировки...
Нам ли этого не знать,
Что народ, по виду ковкий,
Он пластичен, не сломать.
Подогрет металлом в горне,
Бывшим нЕкогда бронёй,
Частью базовой, опорной,
Словно молью, битый ржой,
Покраснев, на наковальню,
Расторопным кузнецом
Вмиг в клещах зажат буквально,
Тут же шлёпнут вниз лицом.
Мнёт кусок железа молот,
Прочь окалина летит,
Торс поигрывает голый,
Только фартуком прикрыт.
Гнёт себе на дверь подкову,
Средоточия налёт
На лице - живой, здоровый,
И куёт, кузнец, куёт...
17.01.2020