Гул ливня, не по-детски страшный,
чернила туч,
лишь став темней,
всосал в себя, как в промокашку,
забор - ряд серых горбылей.
Так грезилось в мельканье обочь,
когда лишь ускоренье всласть.
За край дождя я гнал свой обруч.
И не дай Бог ему упасть!
А впереди, отдельно как бы,
хрустальным дискантом звеня,
в сопровожденье тёплых капель
летели песни из меня.
И удаляясь,
так натужно
вослед басил нездешний гром.
И под стопой парнЫе лужи
играли в брызгах янтарём.
И в звонком, радостном угаре
под краткий отзвук тишины
я воздух пил с горчинкой гари
в семнадцать лет, как нет войны...
Жизнь впереди казалась длинной
и радостной...Но во всю мощь
с разбега я влетел в малинник,
сам превратившись в летний дождь.
Порой причудится ж такое,
что здравый смысл - ни-гу-гу:
куда уж мне с такой ногою!
Но я бегу, бегу, бегу...
Момент - не более-ни мене, -
но сквозь бесцветный ворох лет
душа поёт, а ум в сомненье:
со мной то было
или нет?..
17.01.2020