Стихи мои не тем просты,
что слов других не знаю боле.
Они идут от щедроты
как для причастия в неволе;
от уважения к себе,
любимому и, вероятно,
желая быть не в тесноте,
других не знаю; пусть наглядно
всё будет так до той поры,
когда, кому-то, вдруг, открою,
что я пишу за те долги
прилипнув так, как ржа к запою;
за то, что было и ушло
вслед дымке розовой рассветной,
за развороченное зло
в дороге васильковой летней.
Простит ли Родина меня
с такого дела, чем ответить,
из пламени, да в полымя
один ли я, второй где, третий...