Мы, поэты – придурки. Не скрою.
Нас не любит простой обыватель.
И стихи, что написаны кровью –
Для кого-то, подпорка к кровати.
Ляжет книжка под сломанной ножкой,
И хозяин промолвит с улыбкой:
"Все ж стихи помогают немножко.
Помню, дед разговаривал с рыбкой.
А ещё буря мглой небо кроет,
Парус в море плывет одинокий...
Надо просто купить анероид -
Ни к чему эти глупые строки!
Ишь, поэты! Изводят бумагу,
Чтоб слепить бесполезные книжки.
Лучше б делали крепкую брагу -
Да, видать, не хватает умишка".
И хозяин, собою довольный,
На кровать повалился устало.
Сон пришёл. В нём пузырились волны
И поэтов, как щепки, качало…
17.01.20.