Над избами вьются живые дымки,
Морозное утро, в простуженной роще,
На миг задержалось, в порыве тоски,
О чём-то тихонько вздыхает и ропщет.
Наверное, ропщет об осени той,
Что тихо ушла в простоватую полночь.
А, может быть, роща рассталась с мечтой,
С цветною мечтой и поэтому горечь.
И в белых халатах, совсем не врачи,
Поля справа, слева, в полях перелески.
Мне б шёпот рассвета запомнить, учить,
Учить, как стихи, их писал ветер дерзкий.
Морозу читал и метели читал,
Зимы умиления он не дождался.
А ветер, страницы былого листал,
В морозное утро с разбега врывался.
Бежал ветерок, мял халаты полей,
Живые дымки он над крышами видел.
И всё ж, на душе становилось теплей,
От снежной зимы, в незатейливом виде.
Притворства её нет в помине и быть,
Не может совсем и подумалось утром,
Случайно ли зиму я смог полюбить?
Наверное, нет, стать мне хочется мудрым.
Сказал я зиме: - Ты за осень прости,
Цветастость её, это сказка, не боле.
Унылая даль, поутру не грусти,
Чтоб ни было, я зимним утром доволен.
* * *