Так пусто на сердце, и хочется плакать,
Мне страшно безмерно что я не умру.
Что так и останусь топтать эту слякоть,
В слепом наваждении, в личном бреду.
Где бегают с памятью мысли по кругу,
И душу вопросами рвут на куски.
Безмерно радушно внимая друг другу.
И кроме мечтаний не видя не зги.
Наверное так постоянно бывает,
Со временем я в себе что-то найду.
Судьба то меня, не спроста убивает,
Лишь где провинился, никак не пойму.
Поблёкшая жизнь нарисована в шрамах,
На пальцах разбитых, дрожащей руки.
Её не найти ни в борделях, ни в храмах,
Она не падёт всем страстям вопреки.
А после её одеснуют перстами,
Восславят печальность её красоты.
И больше никто, не обидит словами,
Реалии, что оказались пусты.