И каждый скульптор побеждает мрамор,
В его руках он мягкий, теплый воск.
А слово у поэта лечит раны,
Придав больной душе , ушедший лоск.
Но, что такое слово? - Мир иль Бездна?
Писать стихи: диагноз или дар?
Рвать душу на куски , но безвозмездно
И прятать все записки в портсигар.
Унять все голоса , чтоб не кричали
Все мысли , раздирающие мозг.
Оглохший напрочь , в темноте зреть дали
В огне свечи, где капающий воск.
И как же быть поэтом в этом мире?
Не уж то вновь про счастье позабыть?
Быть "между здесь" и всех считать чужими,
С другого мира лишь отчасти быть.
А нас ведь много по земле ходило,
А признанных осталось черта с два.
Но где все остальные? Ходят мимо!
Сжигают письма. Истина проста...
И я последую тому примеру:
Свои стихи сожгу как второй том,
Но в них ещё жива душа , я верю,
И к горлу мне подступит тяжкий ком.