Январь. Где же твой снег? –
всё слякоть, всё хмарь какая-то с утра,
и рифма просится «заплакать»,
при виде мокрого двора.
Хандра? Да вроде не к лицу мне
раскиснуть, как такой Январь, и вспоминать...
как что? Как что-то, что отвечает рифме «встарь»?
Кто ж спорит – снежным быть пристало
и Январю, и Февралю, да и Декабрь не отказался б
проснуться белым поутру.
Но как уж есть – и дождь, и слякоть,
и преуспевшая хандра, а снег… Что, «снег»?
Ах, мне к мольберту вставать давно уже пора?
Январь. Вот он твой снег:
мерцает вкруг фонарей незримый рой,
твоих, Январь, прикосновений
к холсту зимы моей седой.