Оркестр играл смычком сонета.
Я напишу мой день удачи,
Для светлых будней, весенний холст.
Где нудной немощи я дам отдачи,
И путь мой будет довольно прост.
Прожитый холст совсем уж тусклый,
Наверно мелом писан по стене.
И взгляд на нем такой бездушный,
Как свет луны в бездонном дне.
Пятном овальным, холодным светом,
В нем только скуку можно ждать.
Пришел с небес вопрос с ответом,
Там краски ярче в холсте придать.
Водил кистями, я понарошку,
Сам для себя в угоду будням жил.
И каждый день шутил в дорожку,
Цвета безликие в пути творил.
Забыв все звуки зари, рассвета,
Да только тень в моих глазах.
Оркестр играл смычком сонета,
Свою всю боль искал в ногах.
Довольно, хватит, я дал отмашку,
Всем немощам в душе моей.
Возьму садов, весеннюю краску,
Я напишу судьбы своей ручей .
И на холсте оставлю где-то,
Там сердцу милому причал,
Поблагодарю судьбу за это,
Она цветной придаст финал.
Художник был совсем не важный,
С палитрой я так всё шутил.
Свой образ видел я бродяжный,
Но все-же Бог меня любил....
Николай Рог.
17.01.2020г
21.25