В избушке старой, справа на стене,
Висит там фото, что немного пожелтело.
На нем мой дед, пропавший на войне.
Он сам погиб, а фото чудом уцелело.
На нем солдат, на вид моложе моих лет,
Стоит в кругу друзьями окружен.
Им байки фронтовые травит дед
О том, как воевал и не был побежден.
Но так случилось , что погиб он на войне,
После победы друг привез то фото.
С тех пор, оно висит в избушке на стене.
Письмо с ним было , на листке блокнота.
Почерк не разборчив, написано вразброд,
«Я вас люблю... прощаюсь ... берегите...
Я остаюсь ... ребят прикрыть отход
Так надо... по другому не могу ...простите...»
И он остался. Навсегда. На той войне.
Он знал наверняка, что не вернется.
Письмо и фото привезли его жене,
Оно нам по наследству достается.
А я горжусь, как поступил мой дед!
Хоть навсегда остался он в сороковых.
Я думаю, а смог бы я, в расцвете лет
Остаться погибать ради других?