Как изменчивы времена,
где-то скачут и жмут стремена.
Города где-то строят и рвут,
где-то жизнь человека берут.
Мы – нелепость иных времён,
каждый там был другим осуждён
и судил каждый всех и вся.
Вот такая была стезя!
Все спешили куда-то. Куда?
Проклинали собой города.
Мир считали окном в иномир,
оказалось – окошко в сортир.
Здесь завяли давно все цветы,
затуманились всюду сады:
голубого и синего цвета,
отголоски затёртого лета.
Счастья нам не приносят и сны,
а мечты наши: хны, да хны!
Подлецами не делает ложь:
не соврёшь, так не проживёшь!
Зеркала бьём, хоть рожей кривы,
проклинаем себя с песней мы,
и торопимся больше схватить,
а потом нам не хочется жить!
Мы – нелепость своих времён,
нарушаем небес закон.
Жизнь уходит. Считаем дни,
но бездарно пройдут они!