Неужто, господа,
Не русские мы люди?
Неужто горе Родины не наше,
Какая-то по жизни простокваша,
Никто не хочет знать, что дальше будет.
Никто не отвечает за своё,
Оно ему как будто бы чужое.
Кому страну легко так отдаём,
Уже не замечая Бологое?