Проходят сутки. За ними - годы.
Ты не вернёшься таким, как прежде.
Душа одета не по погоде
И замерзает в одной надежде.
Не операбельна в сердце рана.
От резких вздохов болит сильнее.
Роман писали. А вышла драма
Не доучились. (Не захотели).
Простужен голос - не докричаться.
Диапазон децибел превышен.
Где ложь, где правда - не разобраться.
Необходимостью счастья дышим.
Не обогреться в мороз свечами,
От них не много тепла и света...
Скажи, ты тоже не спишь ночами,
Среди зимы вспоминая лето?
... Я столько дней в болевом синдроме
Тебя искал среди всех прохожих.
Найти бы повод, набрать твой номер
Услышать голос, родной до дрожи
Сто сорок тысяч часов разлуки
Я у бессонницы под прицелом.
Мой пульс ослаблен до ультразвука.
Пишу стихи на асфальте мелом.
...Я их прочту до последней строчки,
Неосторожно пройду по краю
Твоей души... И поставлю точку. -
Не закрывай, я успею к чаю.