Ингмару Бергману
Кто не сгорел в огне
Кого не доканали выпивка и сигареты
Кто не открыл газ и не вдохнул его в легкие,
Тот оказался на острове
В северном море.
Восемьсот штук блокнотов
И сны о том, что ничего не выйдет
И восемьдесят два года не убеждают,
И уже не убедят. Это ясно.
Пережив восемь часов смерти
Снова ожить, чтобы больше ее не бояться.
Но бояться себя. Своей неуверенности
Перед лицом каждого нового дня
Никогда не знать, что выйдет
Из того, что ты задумал. Когда ты видишь
Только четырех женщин в красной комнате
И кто они? И что они скажут?
Вечные демоны в упряжке боли
Или сомненья. Пасторские дети
Обычно вырастают хорошими людьми.
Не добиваться славы, не искать популярности, .
Даже не думать о признании -
Только бы совладать со своей натурой,
А она лишь требует, а если дает,
То с кровью невинно убиенных младенцев
Которой приправлены все твои мысли,
Даже если этот младенец ты сам,
И тебя убили не до конца. Для чего ты выжил?
Чтобы рассказать о своем страдании
И попытаться выжить без Бога,
Но с твердой верой в то, что есть что-то большее,
Чем все мы. Нас объединяет не только пошлость
Хотя мы все ей привержены так или иначе,
Но что-то незримое, что-то, что выше
Наших мелких забот и гнусных желаний,
Хотя последним мы уделяем так много вниманья.
Восемьдесят два года, на острове, в одиночестве
По счастью, к жизни становишься все равнодушней,
Но боль не стихает. И только присутствие
Умерших способно ее утишить.