Я усну, обнимая родную гитару.
Вас прошу, господа: не будить до весны!
Потому что о том, как бывало в жизнь стару,
Мне — всю долгую зиму! — обещаны сны.
Расцветает цветок... Только чем он распустится?
Мухоловкой венериной? Розой? Вьюном?
Разрастётся он вверх? — или низко опустится...
Наяву познакомимся скоро со сном.
04.07.2016