Он ездит по ночам
В разбитом дилижансе,
И проверяет, где
Есть окна, что в пыли.
А ходики стучат.
И нет у стрелок шансов
Быть чистыми к среде -
Другое тут рулит.
Оконных стекол блеск-
Чистильщика работа.
А что до стрелок - тут
Уже другой вопрос.
Их скрип и глупый треск
Волнуют пусть кого-то.
Не думает о том
Чистильщик-виртуоз.
Снимает окна он
Глубокой синей ночью
И возвращает их
В застенчивый рассвет.
Луна взойдет на трон.
Она глядеть не хочет
На пыльное стекло,
Где виден только бред.
И если не найти
Свой лик на звездном фоне
Да собственно - зачем
Тогда ей окна те?
...по Млечному пути
Несутся в небе кони
Дыханье - на плече...
И кофе - на плите...
По рисунку Марии Фомальгаут