Эх, вскинуть бы бутылку вискаря
горнистом по морозцу за киоском.
Мороза нет, и пить мне не велят,
и нету никакого сладу с мозгом.
Все как-то ни туда и ни сюда.
«Сюда» - неясно, а «туда» - понятно,
что там хотя и горе не беда,
однако хода нет сюда обратно.
Какой же выход? Что ль, писать стихи
на почве обесснеженной, песочной:
в янтарном виски плавают грехи,
как выглядят - уже не помню точно...