Каждому из своих мнимых я посвящала стихи.
А потом мне казалось, что строчки звучат убого.
Будто их написал законченный мазохист,
Потерявший себя самого,
Надежду
И веру в Бога.
Тишину в голове и снаружи наполнить смыслами,
Девятьсот двадцать дней пребывая в одном настроении -
Я хрустальная ваза с увечьями неказистыми;
Быть бесчувственной вещью не худшее положение.
Одиночество не порок, всего лишь такой пустяк.
Потанцуем? Где музыка? Рок-н-ролл!
Сам себе ты не друг, ведь друг дорогой коньяк.
Сам себе ты не враг, ведь враг это корвалол.
...
Загрузиться работой, батрачить до синих жил,
А потом выходные. Глазами лишь в потолок.
И во взглядах толпы читается заслужил,
Человек, что от серости стал жесток.