Мы словно заблудившиеся боги.
Мы сбиты, не способны, не нужны,
как пальцы, что взрастают из стены.
Нам по колено «мартенсы» и «броги».
Под выстрелы небесного оркестра
взрослели мы, топтали скрежет скреп.
Мы те, кто воровской познали хлеб.
Мы чёрные шайтановы невесты.
Мы детвора, что водится с ножами.
Мы лентецы о разуме людей.
Не вышли мы ни в леди, ни в бл***й.
Нас мало. Мы в заблёванных пижамах.
У нас в кармане небо шевелится,
двуглавое и чуткое, как сон,
и всяк на свой манер, на свой фасон
по вене бахает детишек лица.