Однажды, возомнив себя поэтом,
Решил сварганить несколько стихов.
Быть может наградят меня за это,
А может просто скажут: "Кто таков?".
Но Муза прикоснулась и уплыла.
Ушла опять неведома куда.
Гадаю, то ли не было, толь было.
А может не вернётся никогда.
Как много развелось у нас поэтов.
Куда ни кинь, повсюду штабеля.
Вот Муза и обиделась за это,
Искусство настоящее любя.
И если вдруг однажды и вернётся,
Ища по свету поэтичный дар,
С надеждою, что совесть в нас проснётся,
Писать СТИХИ и не за гонорар...