Поэты белокрылы, словно птицы,
И в небесах наития парят,
Чтоб где-нибудь в тиши уединиться,
Когда стихи нетленные творят.
Поэты, как извечные скитальцы,
Что чуют, нервно души теребя:
Осины тяжко стонут – это зайцы
Резцами тянут лыко на себя.
Поэты, как подранки за флажками, –
Не породнят охотничий дуплет
С последними кровавыми стихами,
Не дописав затеянный куплет.
Поэтов клич – вперёд и не сдаваться
Бездушности тупых нелепых фраз.
Они имеют право ошибаться,
Но только первый и последний раз.
К прекрасному прокладывая тропки,
Учений открывая закрома,
Поэты умирают, если в топке
Горят их сочинённые тома.
© 2020, Терентьев В. Ю.