***

Я грустный снова, снова сам не свой,
В раздумья погружён я с головой.
Все мысли только лишь о ней:
О той, которой в мире нет нежней,

К которой было бы приятно прижиматься,
И на прощание с которой обниматься.
О той, к которой мой прикован взгляд,
И на которой чуден будет всяк наряд.

Но дождь, и слякоть – так же и в душе,
Ей с чувствами своими надоел уже.
Но я же просто, может быть, люблю,
А потому я промолчу, не объявлю.

Ведь хуже станет сердцу от того,
Что никогда не изменю я ничего.
Дождь разыгрался, тучи потемнели,
Грачи на юг мгновенно пролетели.

Красиво жёлтый листик приземлился,
А я ведь сильно изменился!
Но слушать ведь она меня не станет,
И так моя симпатия увянет.

А вместе с нею, может, и любовь.
Но снова в жилах стынет кровь,
Когда её случайно замечаю,
Когда мечтаю и когда скучаю.

Как неприятно, всё же, понимать,
Что в сердце я не буду занимать
Хотя бы чуточку пространства,
Но ей хотелось только постоянства…

Но вот знакомится с другими,
Которые становятся ей дорогими,
А я как был, таким же и остался,
И так же одиноким просыпался.

Сейчас она ещё не понимает,
Как жизнь мою ужасно поломает;
Что, может, просто я влюбился,
И в ней я беспощадно растворился,

Что в голубых глазах её я утопаю,
От рыжих влас в экстаз впадаю,
Улыбка заставляет сердце биться чаще,
И голоса её на свете нету слаще.

Но будто говорю я сам с собою,
И не доволен буду я судьбою,
Пока я не добьюсь её руки,
Но не коснусь губами до её щеки

Не будет ничего – и в этом я уверен,
И в чувствах я своих неравномерен,
Ведь, может, просто полюбил,
И жизнь свою навеки подарил…