Собачьей шерсти клок,
летит листок тетради,
и блеск вощёных щёк
так матов и отвратен,
поток и цвет машин,
и тощий ряд забора,
залысья меж плешин,
и гнётся столб-опора,
и с корнем выдран ствол,
волосья хрустких веток,
провинции простор,
пробеги малолеток,
мрак, светофор-маяк
отлив-приливом правит...
От сих картин обмяк
настрой, меня безглавят
остроты новых дней,
и цепью пилят шею...
Запас надежд скудней,
остатки их я клею
в альбом (гербарий лет),
чьи стебель, листья колки;
и здесь просвета нет,
и множу книгой полки,
карман - вращаю цент,
слеза почти что льётся...
Змей аварийных лент
так красно-бело вьётся...