Осенним маревом и золотом листвы,
Дождливой россыпью, горящею лампадой
Рисуются слова, усталые стихи,
Те, нужные, из слов, сложенных в мириады.
За осенью идёт печальная зима,
Бесснежна и грустна она своим бесплодием.
Сожженною в огне Австралия была,
А здесь, хоть не огонь, но тоже неспокойно.
Мне кажется, давно всем стало всё равно,
Всем, кто кутит, и дела нет до бедных.
Кто болен - просит денег, молится за жизнь,
Тот, кто здоров, борясь, теряет свои нервы.
Как скупы люди на слова любви и радости, Но только бескорыстной.
Напишут много по вопросам цен, еды,
Политики, законов и в манере злостной.
Дожить бы до весны, какой она придет?
Как в каждом новом дне быть лучику надежды?
Как истине, которую слагали мудрецы,
Дойти до наших дней и сохранить нетленность?