Вариант 2020 от прежней поэмы "О поэзии и о поэтах простыми словами ко Дню поэзии 2012" (дополненный 5 частями)
О поэзии и о поэтах простыми словами - поэма Ирины Батый
Часть 1. О поэзии мироздания
Каждый слог, каждый звук,
даже малая точка
в гармоничном звучании
мира земного -
это, вслушайтесь-ка,
стихотворная строчка,
нам звучащая явно
из мира иного.
Мирозданье слагает
Творец как поэму.
В строчках ритм, в сочетаниях
бойкие рифмы.
Жаль, прочесть ту поэму –
большая проблема.
Высочайшие смыслы уму
– словно рифы.
Поэтичные, чудные,
сладкие звуки
нашей жизни обыденной,
часто несчастной,
не дано нам расслышать.
И где же наука
толкования слов и
музыки прекрасной?
Не возможно ль
гармонию мира измерить
поэтическим словом –
воздушным, изящным?
Как в могущество песенных
слов не поверить,
Вспоминая их яркую роль
в дне вчерашнем?
Возрождали из пепла,
из небытия.
Наполняли надеждой
несчастные души.
Сколько раз, подпевая
словам, - ты и я –
заклинали неверное
счастье в грядущем!
Часть 2. О поиске сокровища в словесном море
Я предана словам, их
сочетаньям в переливах речи.
Над книгою стихов, уже
в который раз склоняя плечи,
Ищу сокровища в волнующей
неизъяснимо глубине,
красой сравнимого с богатством
мира, явленного мне!
Но разгляжу ль, над бурною
волною рея альбатросом,
в глубинах блеск златых монет,
корабль, погибших в нём матросов?
В круговороте мутных слов
не достигает взгляд мой дна.
Что померещится в игре теней?
Иллюзия одна!
Бывает всё ж, сокровища выносят
из глубин потоки.
И в тишине звон золотых монет
распространяют строки.
Я как заклятия в ночи слова
волшебные твержу...
И вот, покажется, что клад
в руках своих держу!
Закован он в броню, как бабушкин
сундук в старинной клети.
Мне не помеха то, что стан его
обит кольцом из меди.
Мой быстрый ум как лом взломает
символический замок.
Да вдруг окажется: не для меня
сей клад и мне – не впрок?
Часть 3. Открытие поэтического дара
Скажу, читатель, без обмана,
Поэта дар в себе открыв,
Над словом мучась беспрестанно,
иду то в гору, то в обрыв.
Я по крупице собираю одну
из предстоящих книг.
А в слове отразить желаю
прочувствованный мною миг:
Букетом собирая ярких
чувств соцветья,
Как будто бы весной
по лугу я брожу.
Пусть человечья жизнь –
не года круговертье,
Приметы всех сезонов
в ней я нахожу.
В душе так много чувств –
то вспыхнут, то померкнут.
Вот Грусть слагает
в груды жёлтые листы.
Вот бурею Обиды дуб
старинный свергнут.
А тут подснежники, как
радость встреч, чисты.
Коплю я гору впечатлений
и вдохновение ищу -
Для поэтичных откровений.
И на усталость - не робщу.
Часть 4. Дивный мир слова
Бывает, что ночами мне не спится,
хотя вокруг господствует покой.
Рассказ, запечатлённый на странице
певучей, поэтической строкой
тревожит чуткий ум как бы невольно
И глаз сомкнуть в ночи мне не даёт.
В нём мыслям тесно, а словам раздольно,
и строчка звонкой птахою поёт.
Ведёт рассказ в неведомые царства,
где волшебство вас непременно ждёт!
Молва и о любви, и о коварстве
неспешно, словно уточка, плывёт.
И мир, возникший по веленью слова,
до времени сокрытого во мне,
теперь, лишившись дивного покрова,
предстанет состоявшимся вполне.
И нет сомнений в том, что ширь России
представлена на суд во всей красе,
в лучах купаясь солнечной стихии,
тиха, светла на утренней росе.
И чтоб в её пределах не случалось –
набег врагов, пожар иль мор и глад –
со временем всё обращалось в малость.
Развеял вольный ветер дым и чад.
Нет сил у Зла свести её в могилу,
пресечь в веках России славный путь.
Расправит плечи, обретая силу,
и воздухом свободы полнит грудь.
Часть 5. Поэзия - высокий род любви
О, множество простых читателей,
возможно, что и почитателей,
неровный строй стихов моих прошли,
куда же вы? Куда же все ушли!?
Поэзия - высокий род любви.
О, тяжко мне терять вас, визави!
Как и любовь, поэзия другим
Должна дариться, быть находкой им.
В моём саду не все взошли цветы,
Посевы грёз... Взалкаю красоты!
О, выращу растение из слов,
Могучий ствол идей его таков,
Что ветви мыслей стройны и крепки,
На ветвях – нежных образов цветки.
Не страшен дереву стихий разгул.
Забудутся слова. Замолкнет гул.
Останутся: волнение мечты,
Свет красоты, поэзия. И ты
преобразишься силою любви.
Читателя, мой Бог, благослови!
Часть 6. Не моё, Поэзии дитя
Новое стихотворение -
не моё, Поэзии дитя.
Птичье имеет строение -
движется кульбитами, летя.
Дразнит с небес, шаловливое, -
хочется ребёнку ускользнуть.
О, как мне жалко красивое -
умоляю: здесь со мной побудь!
Я для тебя ожерелие
приготовила из чудных рифм.
Вышитое рукоделие
сделано под старину, под миф.
К людям одетого выведу -
посмотрите, как Стишок хорош!
Скажут те едко, мне на беду:
- «На Поэзию, мол, не похож»!
Стану снимать одежоночку -
многих слов и звуков шелуху.
Выйдет наружу мальчоночка.
Голенький, без лишней чепухи.
Вырвется стих за околицу,
будто не был век со мной знаком.
Предпочитает он вольницу.
Расстаёмся мы, таков закон.
Часть 7. Вольный поэтический народ
Стихи, написанные автором,
отдельно начинают жить.
Они, разноголосым табором
по свету примутся кружить.
Стихи незрелые, некрепкие
недолго будут кочевать.
А увлекательные, цепкие -
заcтавят вновь им подпевать!
Поднимут градус настроения,
Идеей жаркой заразят.
Внимать им - просто наслаждение!
И жаль, что мало так гостят.
Вот чьими-то руками ловкими
Пустили общий хоровод.
И семенит шагами лёгкими
В нём поэтический народ.
Ах, не узнать детей Поэзии –
Младенцы нынче подросли!
Они в величественном шествии
В венки сонетные сплелись.
Их отраженья чёрной тению
Легли на белые листы,
Готовы в сборнике к прочтению –
Средь них и мой любимый стих.
Часть 8. Прежняя родина книги
О прежней родине своей высокой
печально, книга, память ты хранишь.
В мiру тебе, премудрой, одиноко:
о вечности в потоке дней грустишь.
В себе несёшь невольно отпечаток
поэта, породившего слова….
Увы, не много он постиг, был краток.
Едва-едва вместила голова
бескрайность, безвремённость мирозданья,
его гармонии язык чудной.
Вселенной подпевая, лишь в страданье
поэт созвучен нужною струной.
Огнём горя, слова для лучшей песни
старался отыскать в душе поэт.
Но мыслям широко, словам же – тесно,
и мастерства в стихах не достаёт.
Помочь старался за плечами ангел,
но труден с «ангельского» перевод.
Поэт - мыслитель не в высоком ранге:
вот отчего язык его как код.
Но, может быть, читатель разгадает,
пускай не в тексте, между строчек весть!
Когда Поэзия внутри такая,
ей Богу, книгу стоит перечесть.
Часть 9. Читатель, открывающий книгу
Читатель, если книгу открывает,
рукою прижимая к сердцу том,
героем жизнь начать мечтает
в пространстве книги, в времени ином.
Ведь там - далёкое вдруг станет близким,
чужое, недоступное – своим.
Преграды в том краю по росту низки.
А весь тернистый путь – преодолим.
И если так, героем, без оглядки
пойти дорогою – добудешь клад.
На идеальный мир взглянуть украдкой
читатель в книге несказанно рад.
И лишь одно порою огорчает –
Поэта недопонятая мысль.
Известно, что все это означает.
Читатель, над собою потрудись!
Найди себе всего, что не хватает -
подсказку, поучение, совет.
Восполнив книгой то, что ум не знает,
способен ты уйти от многих бед.
Не отвратим тому удар возмездья,
кто не захочет знанья почерпнуть.
А книги, как на небесах созвездья,
зовут людей к неведомому в путь.
Часть 10. Просьбы поэтов
Поэты взор стремят свой к Небу.
О чём же души их болят?
Что просят?! Не воды, не хлеба...
О славе на земле молят.
Средь множества людей безгласных
желают имя заслужить,
Оставив память, не напрасно
на этом свете жизнь прожить.
Но между Истиной и былью
разверзлась бездна пустоты.
Слова рождаются без крыльев,
без мудрости, без красоты!
Трусливо прочь не отступают
Поэты, видя трудный путь.
Всё потому, что точно знают,
как жизнь в создание вдохнуть.
Берут резак каменотёса,
чтобы излишнее стесать,
Убрать всё то, что вышло косо,
частям симметрию придать.
Свою задачу понимают,
как и ремесленники встарь:
с боков излишнее снимают,
шлифуют каждую деталь.
Лишь в муках и трудом поэты
достичь сумеют мастерства.
Вертясь волчком вокруг предмета,
шедевр доводят до ума.
Он так зовётся не напрасно.
Созвучья гармоничны в нём,
сложенье слов и фраз – прекрасно,
горит душа внутри огнём.
Часть 11. Значение поэтического слова
Слово в поэзии - ёмкое!
Каждая книга – событие,
скромное пусть и негромкое.
Новой идеи открытие.
Истину авторы голою
выведут на обозрение.
И пред толпою жестокою
выпьет та чашу презрения.
Будут с сомненьем испытывать,
именовать со издёвкою.
Выгоды, льготы рассчитывать
хитростью просто неловкою.
Как за идеей потянется
дел вереница в реальности,
позже, конечно, вспомянется…
Книга - исток гениальности.
Магия есть в стихотворчестве,
и, как замечено издавна,
многие верны пророчества.
Может, напрасно они даны?
Ведь, к сожаленью, хорошее
в обществе не приживается.
Глупое, злое и тощее -
в жизни как шар раздувается.
Вот почему откровения,
те, что в поэмах изложены,
В будущем все, без сомнения,
будут огнём уничтожены.
Часть 12. Время жизни книги
От рожденья и до смерти
очень быстро жизнь идёт.
В этой жуткой круговерти
право-лево, чёт-нечёт.
Есть и взлёты, и паденья,
всё известно наперёд.
Жаль, но все произведенья
умирают в свой черёд.
При потере интереса
забываются они.
При значительном прогрессе
сокращаются их дни.
Сколько было сочинённых
поэтических брошюр?
А в поэзию влюблённых
сколько было Вань и Нюр?
Вот уж некому в брошюре
ряд стихов перечитать,
В кресло сев под абажуром
иль улегшись на кровать.
Прочь отброшенная книга
разве может умилять?
В чём загадка, в чём интрига -
постараемся понять.
Книги вышли все из моды,
и поэмы не в чести.
Смотрят на экран народы,
ловят кайф, на что им стих?
Будет новою волною
возвращён их интерес.
Верю в это всей душою,
прославляю я регресс.
В угасающей Вселенной
пусть пойдут процессы вспять,
Чтоб читал самозабвенно
наш народ стихи опять!
Часть 13. Читая Пушкина стихи
Когда природа поэтична
в уютных скверах городских?
По осени! Проверьте лично,
коль вы из граждан питерских,
на Пушкинской есть уголок,
в котором бродят нынче Музы.
Поэзии чеканя слог,
слова нанизывают в бусы.
О, это - Пушкина стихи!
Расслышим голоса живого
мы общерусские штрихи
и нынешнего, и былого.
И это кровное родство
потянет к Пушкину, в именье.
Пройдет и далее лет сто,
не истребится устремленье
народа к своему поэту,
к местам, где он когда-то жил,
где дом и парк хранят приметы
хозяина, что так нам мил.
Чуть осень, в Болдино скорей
бродить задумчиво аллеей,
поэзией в душе своей
мечты высокие лелея.
Ну, а пока в столице мира
вы посетите скромный сквер.
Дань отдавая звучной лире,
прочтите что-то из новелл
поэта об его России,
о сердцу русского родном:
полей ли шири, неба ль сини,
о вечном, не о суетном.
А осень, вас благословляя,
с деревьев ниспошлёт листы,
что и упавши, увядая,
как и поэзия – чисты.
Часть 14. ПОЭТ И ТОЛПА
Любой поэт - один из мира человеков.
В свой час он, подрастая, с губ стирает млеко.
Дорога жизни перед взором предстаёт.
Пойдёт ли спотыкаясь, ринется ль в полёт?
Не сочинять не может он, душа поёт.
Бывает так - никто тех песен не поймёт!
Ужели выразить себя не может просто?
Тогда поэтом станет небольшого роста:
"творенья" будут раздражать как скрип колёс,
не зародив в душе ни смеха, и ни слёз.
Забудут люди и стихи его, и песни,
во веки не сказав ни похвальбы, ни лести.
Но коли вовремя спохватится поэт,
он песни складные народу запоёт:
не будет досаждать аккордом уху
и сделает пассаж из слов приятным слуху.
Там, где звучат изящные как перл стихи,
стираются характеров плохих штрихи -
в душе не остаётся места для злословья
и чёрной зависти к чужим сословьям.
Талантливый поэт имеет к слову вкус,
его "продукт" красив на вид, а смыслом густ.
Дарит он публике счастливые мгновенья -
им не доступные иначе озаренья.
Стихами открывает в будущее дверь,
возможности даёт достойные, поверь!
Народ готов уж памятник отлить поэту
и благодарно поминать его при этом.
Любимый классик Пушкин говорил о том -
поэту в речи нужно, пусть с большим трудом,
быть простоватым, грубым, даже глупым,
чтоб стать доступным и народу любым.
Часть 15. ПОЭТ-ДИТЯ И МУЖ-УЧЁНЫЙ
Пусть кажется, поэт - совсем простак,
всё делает и говорит не так.
Однако, лишь ему порою детства
оставлено богатое наследство
из так легко рифмующихся слов,
из сказочных и разноцветных снов,
умения простому удивляться
и новому всё время обучаться.
И от того талантливый поэт
рифмует стих и песенки поёт.
Себя ребёнком часто ощущает,
когда нам тайны мира оглашает.
Ему доступен, на слово поверь,
язык природы и небесных сфер.
Он пользуется тем, что позабыто
среди столь прозаического быта.
Завидует ему учёный муж
и вопрошает строго: "Почему ж
пришлось за жизнь принять мне муки,
с младой поры грызя гранит науки?
И вот, состарившись, не весел я:
не ведомы мне тайны бытия...
Простак-поэт средь шуточек и смеха
зрит в корень сущего с успехом!
В моих трудах учёных много слов,
что вышли строем из идей основ.
А у поэта во стихах их мало,
немногословие его как жало!
Как может этот бедный, жалкий тип
меня успешней быть, коль он - пиит?"
Как видим мы, учёным не до смеха -
терзает зависть их как моль ткань меха.
Присущ поэтам лучший в мире смех,
его причина - вовсе не успех.
Среди несчастий, бедствий видят грёзы,
и от того смеются, о, сквозь слёзы!
Сия весёлость не даёт стареть,
им суждено младыми умереть,
свой век прожив по всем приметам,
но так и не состарившись при этом!
Часть 16. НАЧИНАЮЩИЙ ПОЭТ В ХОРОВОДЕ МУЗ
Уйдя от скуки жизни затрапезной,
желая к лучшему найти тропу,
к самой поэзии во храм помпезный
ты направляешь робкую стопу.
Там на Парнасе музы в танце вьются -
понятно, по душе им чёткий ритм.
А в песнях их так чудно звуки льются -
слова слагает жизни алгоритм.
Коль начат хоровод, танцуй до точки,
прыжками отрываясь от земли!
В полёте кратком, высекая строчки,
ты за собою публику влеки!
Любой поэт стихи учуять может,
о, их следы хранит любой предмет!
Ты будь в пути взыскательней и строже,
когда душа сбирает этот мёд.
Не удивляйся, если совершенство
останется несбывшейся мечтой,
и музы не даруют сразу членство
в их круге. Не печалься и не стой!
Ты подпевай их песням на Парнасе
и подтанцовывай их сложным па.
Тогда, возможно, на закатном часе
своим признает гордых муз толпа.
Тебе, поэт, даруют пару крыльев,
Чтоб оторваться вовсе от земли.
Мечтанья о полёте станут былью
в края, что так с младенчества влекли.
Туда, где города в небесных сферах
крепятся мудростью волшебных слов.
Там расположена инкогнит-терра
из чудных сказок, райских грёз и снов.
Часть 17. МЁД ПОЭЗИИ
О, знай: поэт - то целый мир,
одним объятый человеком.
Увы, не хватит сотни лир
и сотни книг библиотекам,
чтобы излить вовне потир,
наполненный до края мёдом
поэзии. И пышный пир
идёт и дальше чинным ходом.
Есть мёд поэзии на всём,
что видит в мире наше око:
пусть ограничен окоём,
но суть вещей видна глубоко.
И коли ум тренировать,
в ширь раздвигая горизонты,
всегда возможно распознать
наличие и место соты.
Как на цветке в саду пчела,
которая к тому ж невольно
свои устроивши дела,
набрав питания довольно,
ещё и мир людской поит
амброзией с небес целебной.
Во всём подобен ей пиит,
достоин песни он хвалебной.
Как славен, посмотри-ка Мир,
столь гармоничный и прекрасный!
В нём от избытка льётся мирро.
Стихов ж потеря - знак несчастный,
ведь быстро превратится он
в подобие свиного хлева,
в котором тучный легион
взалкает зрелища и хлеба.
И двигаясь как танк вперёд,
тогда опростится народ
и станет не охоч на слёзы -
законом станет речь из прозы.
Солёная и колкая на вкус,
с готовкою без муз искусств,
она, примите уверенье,
испортит всем пищеваренье.
Часть 18. МЫСЛИ И ЧУВСТВА В ПОЭЗИИ
Поэзия от мысли к чувству человека
находит в буреломе бытия пути.
И эта благосклонная к нему опека
имеет целью - просто к счастью привести.
Явившись к избранным из сфер идей высоких,
в рассудках их порядок знаний и систем
гармонизирует с игрою чувств глубоких,
чтоб их возвысить до небесного затем.
Язык поэзии строеньем - краткий, сжатый.
Не каждый стихотворец сладит с ним.
Поэты молодые часто виноваты
бывают в разведении водой чернил.
От неуменья пропадают в строках рифмы,
от спотыкания "хромает" общий строй...
Стих не диктуется с Парнаса - это мифы.
Его рождает сердце в дружбе с головой.
Надейся ты отчасти лишь на муз подмогу,
а сам же совершенствуй лиры мастерство!
И станешь ты чеканным в слове понемногу,
наполнив скромный стих каким-то волшебством.
Но многословным став, так можно графоманом
о, ненароком, незаметно всё же стать.
Окажутся стихи эрзацем и обманом.
Их, скучных, на прилавках и не сосчитать.
В стихах умение плести витиевато
из строк венок сонетов как бы наобум,
не равнится с твореньем кратким, сжатым,
наполненным избытком чувств и дум.
Богатство это ищется людьми в поэтах.
И вот когда они в тиши стихами говорят,
их слушает с вниманием земля-планета,
как избранных пророков и предтечей ряд.
Конец
Батый Ирина (г. Саров, Нижегородской обл.)