Вновь летят по листу эти строки небрежные
И ложатся слова, как мазки на холсте.
А плохие стихи, видно, самые честные,
Если даже написаны об ерунде…
Почему же пишу… Сам не знаю, наверное…
Много надо сказать. Но ведь я не поэт.
Сочиняю я рифмы душою и нервами
И на Музу пускаю дымок сигарет…
Может, кто-то прочтёт. А кому-то понравится
Неумелый мой слог, неуверенный ритм…
Но, как раньше, выходит одна несуразица.
А усталое сердце всё чаще болит…
И мелькают дороги, вокзалы и пристани,
Города, берега, разводные мосты…
А плохие стихи так пронзительно искренни.
В мире фальши и лжи беззащитно чисты…