В РЕДАКЦИОННУЮ КОМИССИЮ
ЛИТЕРАТУРНОГО КОНКУРСА
" ГЕОРГИЕВСКАЯ ЛЕНТА"
БАБАНСКОГО
ВАСИЛИЯ ВАСИЛЬЕВИЧА
(клиентский номер 1408242)
ЗАЯВКА
Прошу номиновать мои стихи на литературный конкурс
" ГЕОРГИЕВСКАЯ ЛЕНТА".Приложение: отрывок из поэмы
" Ангел Высоцкого" и триптих " Эхо войны".
!8 января 2020г.
Для справки: Э/почта - 1940baban@gmail.com
Тел. 380976631129
Почтовый адрес 03124 г. Киев,
Ул. Героев Севастополя, 5а, кв.38
Бабанскому В. В.
ПОЭМА " АНГЕЛ ВЫСОЦКОГО" ( отрывок)
" ПОЧЕМУ ВСЁ НЕ ТАК? ВРОДЕ ВСЁ - КАК ВСЕГДА:
ТО ЖЕ НЕБО - ОПЯТЬ ГОЛУБОЕ.
ТОТ ЖЕ ЛЕС, ТОТ ЖЕ ВОЗДУХ И ТА ЖЕ ВОДА.
ТОЛЬКО ОН НЕ ВЕРНУЛСЯ ИЗ БОЯ."
В. ВЫСОЦКИЙ
Он негромко запел,
Не запел - застонал.
Сразу стали суровее лица.
И в застольный уют
Вдруг ворвалась война,
Как в окно, - ошалелая птица.
Стала комната
Тесной землянкой сырой,
Стул в серёдке - походной треногой.
А на нём - не актёр,
А дружок фронтовой.
Ну, точь в точь.И живой, слава Богу.
Но стекает по струнам гитары
Печаль.
Горе в голосе друга такое,
Что догадкой в мозгу
Начинает стучать:
" ЭТО ОН НЕ ВЕРНУЛСЯ ИЗ БОЯ !
Это он жизнь за друга
В бою положил,
Приняв пулю шальную на вздохе.
А сейчас лишь по случаю
В песне ожил,
Воскрешая нам образ эпохи".
Но уж чёрная тень
Вдруг ложится на стол.
И поникли от тяжести плечи.
Да, на братских могилах
Не ставят крестов.
Ну, а если поставят, то легче?
" Ох, не легче, браток,-
Кто - то шумно вздохнул. -
Крест, он что? Разве лечит от боли?
Горе, вот оно где",-
И ,пиджак расстегнув
Грудь потёр онемевшей ладонью.
...Ай да публика!
Каждый по виду - кремень,
В чьё нутро ни щелей, ни отдушин.
А попробуй коснись,
За живое задень, -
И увидишь ранимые души.
Он - увидел.И понял:
Вот шанс рассказать -
Пусть келейно и пусть по заказу,
Не на ленте магнитной,
А глядя в глаза,
Всё, что знал о войне. Всё и сразу.
И, как в песне своей же,
Шагнув с колеи,
Он затронул такие сюжеты
Про такую войну
И такие бои,
О которых не пишут газеты.
В той войне театрально
"Ура!" не кричат,
Нет героев парадно - отважных.
Там идёт на прорыв
В штыковую штрафбат,
Как на смерть,- молчаливо и страшно.
Там не только" Вперёд!",
А "Ни шагу назад!"
Там порою ни фронта, ни тыла.
За спиной заградительный
Замер отряд.
Смотрит жёстко, прицельно, в затылок.
Ну, а тех, кто сломался, -
Лицом на восток
И под залп специального взвода.
...Но всегда есть один,
Кто не жал на курок.
Кто он? Враг?
Или совесть народа?
Ох, уж эти вопросы
Беды и вины!..
Кто сказал, что чужда им эстрада?
В его песнях - не желчь,
Не изнанка войны,
А одна лишь суровая правда.
Только где же её,
Эту правду, нашёл
Он, не нюхавший пороха даже?
Всем ведь ясно:
Кто ада войны не прошёл,
Так о ней не споёт и не скажет.
Что ж, хороший вопрос.
И его самого
Часто мучила эта проблема:
Отчего с первых строк
Так вцепилась него
Мёртвой хваткой военная тема?
Ну, положим,военное детство. Москва.
Лай зениток. Прожекторы. Маски.
У соседа Петра - два пустых рукава,
У Ефрема - штанина в подвязке.
Письма с фронта,
Бедою входящие в дом.
Рвань кровавых бинтов на ограде.
Да платочки у глаз
Неотплакавших вдов.
Да щемящее:" Дай, Христа ради!"
А рассказы отца
Про безусых ребят?
С сединою их клали под флаги...
Он всегда эту скорбь
Пропускал сквозь себя.
И, казалось, седели бумаги.
Не случайно средь писем,
Что пишут ему,
Можно часто прочесть и такое:
" Не с тобой ли, браток,
В ту лихую зиму
Отступали мы под Калитвою?"
А записка из зала
От " Петьки - бойца?"
Прочитал - и морозом по коже:
"Сын полка,ты живой?
Ну, фартовый пацан!
Мы ж тебя хоронили под Оршей..."
Письма что?
Адресат их безлик и далёк.
Эти вот они, здесь.
С глазу на глаз.
В их вопросах всегда
То подтекст, то намёк
Или даже невинная наглость.
...Чтобы " склеить" сюжет,
Эту спорную мысль
Приписал я нарочно поэту.
Но, как часто бывает,
Реальная жизнь
Не ложится в оправу сюжета.
Так и вышло. Он спел
Всё, что мог, о войне.
Струны выгладил
Жестом знакомым.
Словно замерло всё.
Лишь в немой тишине
Взвизгнул стул под хозяином дома.
Над широким столом
Он, как глыба, навис:
_ Ну, задал ты нам встряску, признаться.
Ну, орёл!
Уж прости, что не просим на "бис".
Тишина, она громче оваций.
У тебя самого,
показалося мне,
Сердце в горле, дружище,застряло.
Ты скажи:
Что так много поёшь о войне?
Та война уж давно отстреляла.
- Отстреляла? -
Поэт ( он молчал до сих пор
И витал как бы мыслями где - то)
Вдруг взглянул на хозяина
Остро, в упор:
- Вы то сами хоть верите в это?"
Вижу,- нет.Ну, а тот,
Кто владеет пером,
Не терзался: " А что было б,если...?"
Мы же дети войны.
Нам за всё суждено
" Довоёвывать " - в книге и в песне.
И потом...
Я не только об этом пою.
Я о тех, кто хоть раз был на грани,
На пороге беды,
У судьбы на краю,
Если не был убит или ранен.
- А шахтёры? -
Хозяин стоял, наклонясь,
На висках его вспухнули жилы, -
Мы уходим под землю,
На солнце крестясь,
И молясь, что б осталися живы.
- Это - знаю,
Хоть с вами в забой не ходил
И крестился,как все, - на иконы.
Но вчера увидал
Столько братских могил...
Их у вас тут зовут терриконы.
Не под ними
Шахтёрские кости лежат,
Поле смерти - в глубоких забоях.
И, быть может, сегодня
Ваш друг или брат,
Как солдат,
Не вернётся из боя.
Душам павших
Законное место в раю.
А живым?...Не в аду ли кромешном?
Я об этом ещё
Напишу и спою,
Если тему осилю, конечно.
- Одолеешь. Ты наш, -
Раздались голоса.-
Но, заметь,мы не серенькой масти.
Наша правда, как жизнь, -
То пряма, то коса.
А " душа лишь под мухою" - настежь.
- Не блажи,
Он в такие вопросы вникал...
Вспомни Гамлета - датского принца...
-Ну, тогда за Таганку!
-Подвинь - ка стакан.
- Говорю же, пора " освежиться".
...Стол, чутьём уловив
Настроенье певца,
Хоть и был уже явно " на взводе",
Не рискнул предлагать
Ни пивца, ни винца
С фамильярным " Да брось ты, Володя!"
Он в ответ,
Оценив их учтивость и такт,
Сам по - свойски тепло улыбнулся:
- Извините, друзья,
Если что - то не так.
Видно, слишком антракт затянулся.
И, набросив на шею
Ремень, как шлею,
Он запел про коней густогривых
И про то,
Как в чужую попал колею,
Хоть и мчал по своей - вдоль обрыва.
***
ТРИПТИХ " ЭХО ВОЙНЫ"
СОЛДАТСКАЯ КРУЖКА
Память детства...Это ли не чудо!?
Вдруг среди разорванного дня
Невесть как, неведомо откуда
Что- то входит давнее в меня.
Входит то слоями, то пластами,
От меня согласия не ждя.
Так в полураспахнутые ставни
Входит шум далёкого дождя.
Так и вас однажды в суматоху
Стылых будней, встреч или разлук
Вдруг вернёт на целую эпоху
Давний запах, голос или звук...
Вот и мне всё чудится и ныне,
Давних дней перешагнув порог,
Горький запах выжженной полыни
У обочих вспыленных дорог.
Тех дорог, которыми когда -то,
В дни войны прошёл я босиком,
Где меня, трёхлетнего,солдаты
Называли часто земляком.
Это слово нежно и упрямо
Я пронёс сквозь много лет и дат...
Говорить учился я у мамы,
А ходить учился у солдат.
Сколько их, с безвестною судьбою,
Мне тогда встречалось на пути!
Видел тех, кому вернуться с боя
И кому от пули не уйти.
...Помню залпом вздыбленное утро.
Облаками - пыль во все концы.
Отступив, сквозь наш Червоный хутор
Проходили группами бойцы.
Тяжело в пыли ступали ноги.
Выбивались из последних сил.
Вдруг один отстал среди дороги,
У меня напиться попросил.
Вынул кружку бережно из сумки,
Сдул на землю крошки сухаря,
И на дне как будто бы рисунки
Заиграли, золотом горя.
Пил он крупно, жадно, но умело -
Ни толчка в натруженной руке.
Только капля вытекла несмело,
Оставляя след на кадыке.
А лицо! Улыбкою зарило.
Ах, вода!...Ну, чистая слеза...
На прощанье кружку подарил он,
Наклонясь, приветливо сказал:
" Вот, возьми!И памятью живою
Вспоминай ты этот вот денёк.
Ну, а я расправлюся с войною
И вернусь за кружкою, сынок"
И ушёл. И больше уж не видел
Я его на жизненном пути,
И жалею в искренней обиде,
Что меня солдату не найти.
Что свой адрес, тот, первоначальный,
Я сменил десятки лет назад,
Что теперь,и встретившись случайно,
Не узнал бы мальчика солдат.
Где ж узнать! Тот мальчик в деды выщел,
Сам - Большой немаленькой родни.
И солдат, коль жив был,вряд ли выжил
В наши неприкаянные дни.
Родиной в безвременье обижен,
Он усвоил истину одну:
Что "снаряды падают всё ближе"...
Сколько их осталось на страну?
Как всё это больно и щемяще...
Мне теперь не нужно ничего.
Только бы из сонма уходящих
Задержать хотя бы одного.
Задержать, согреть его собою,
Хоть со мной не был, не говорил,
Не дарил мне кружку с поля боя.
Он ведь больше - жизнь мне подарил.
Мы с ним сядем как - нибудь под вечер
Во дворе, у общего стола,
Разопьём, как водится, за встречу
Двести " капель" ровно пополам.
Выпьет он за павшего комбата
И за опалённого огнём
Моего знакомого солдата,
И за то, что помню я о нём.
Встану я, взволнованный. И тоже
Выпью за бойца. И в свой черёд -
За того мальчишку, кто, быть может,
Мне воды однажды поднесёт.
Мы простимся, так и не заметив,
Что ( хотя бы с нашей стороны)
То была последняя на свете
Встреча двух солдат после войны.
ПИСЬМО ИЗ 41 - ГО
Багрово пенится закат
От затихающего боя,
И я святой минуте рад,
Поговорить хочу с тобою.
Мы с каждым шагом на восток
Берём кровавые уроки.
Но ты прости меня, сынок,
Ещё не вышли наши сроки.
Ещё не вылита броня
На торжествующего зверя
И,не убитого, меня
К исходу нынешнего дня
Ждёт не одна ещё потеря.
И если пулею в висок
Сразит костлявая невеста,
Ты похоронкою, сынок,
Ты похоронкою, сынок,
Пометь на карте это место.
Чтоб помнил ты и знала мать,
А также доченька Полина,
Где мне в земле сырой лежать
И гулкий шаг пехоты ждать,
Идущей в сторону Берлина.
***
ФАНТОМНАЯ БОЛЬ
Ах, сколько следов та война наметала -
То явных, то скрытых. Им нету конца.
...Лежит на ладони кусочек металла -
Осколок - шатун, что из тела отца.
Пол - века лежал возле сердца он стыло,
И лишь иногда, когда много курил,
Под ложечкой что - то щемило и ныло.
" Должно, к непогоде, - отец говорил.
Курящих до риска на свете немало.
И всё б ничего. Но случилося вдруг -
Родного отца в одночасье не стало.
Смертельный осколок вручил мне хирург.
...Держу на ладони кусочек металла.
Жжёт пальцы и кровь отливает с лица.
И вдруг сознаю: меня всё же достала
Фантомная боль от ранений отца.
ВАСИЛИЙ БАБАНСКИЙ
-