Я выходец из страны, страдающей прогрессивным параличом.
Дайте мне дёготь и перья и я буду валять из себя дурака.
Разве кто-нибудь догадывается, что любовь - инфекция нижних воздыхательных путей?
Уверен, нет, особенно, если с тобой сифилитичка из бара "Проваленные носы", присланная провидением для сеанса врачевания сексом.
В тот памятный вечер, когда закончил писать 1200-е эссе с начинкой, я попросил её сменить тон вместе с непрозрачным бельём.
Она отзывчивая, водрузившись победным знаменем, с тихим стоном скачала юмореску себе, в непозволительной роскоши пристроившись у меня на коленях.
Торопыга чувств охватила моё стареющее тело.
Получив неограниченную свободу, Он больше не скрывался за рваными джинсами.
Мне было чертовски хорошо, за что я благодарил Бога, снедаемый с готовностью бифштекса отдать ей всего себя.
Ощущения напоминали ограбление листьев в осеннем заду.
Чреватые обстоятельства грозили внебрачными детьми.
Мне стало не по себе, но не по другим, вечно обвинявшим меня, что я кого-то недоделал.
Сегодня наконец сделал, уверенный, что обвинения всё равно не снимут.
Люди, леди и неблагоприятные метеорологические условия неоднократно ставили меня в неопределённые рамки, пытаясь исправить мою позицию кузнечика коленками назад.
Помню, как на нудистском пляже на Брайтоне меня подвергли административному взысканию, оставив одного с дельфинами голым и босым.
С той поры моё профессиональное сомнение диссонирует с невысокой зарплатой на русском радио в Америке, на котором я выкладываю лохам чистую правду, обложенную отборной ложью.
Поэтому никто больше не просит у меня автографов на Кони Айленд авеню.
А ведь когда-то...