Быть может, я вспомню, как чувствовать к вечеру или следующему году.
А мимо меня по улицам ходят толпы народу,
Но как будто бы никого.
Да, мы все умираем внутри,
И что же с того?
Ведь жизнь без боли - не жизнь, а просто иллюзия, и, конечно, неправда,
Что можно взлететь в небеса, не выкапывая себя из ада,
Но мы всё летим.
И однажды самый потерянный
Станет любим.