Как бенгальские огни были дни летящие:
В блеске таяли они, чуть ненастоящие.
И мишурные слегка, пестро-фееричные.
Но теперь зовет строка в новые, обычные.
Быстро праздники прошли. Будни все тягучее.
Облака, как корабли, движутся меж тучами.
Брызнет солнце иногда лучиками тонкими.
И опять с небес вода сыплет струи звонкие.
После - на дорогах лед, хрупкий, тут же тающий.
Где воздушный твой полет, снег, в глазах мелькающий?
Или ты не посетишь нас зимою странною,
И совсем не погостишь, чудо, столь желанное?
Нет ответа на вопрос. Безнадега серая...
Пусть ударил бы мороз - лишь бы полной мерою!
Но все чаще снятся сны яркие, красивые:
В январе уж ждет весны сердце торопливое.