Ох, не пишутся куплеты –
Разложил томов он сто,
Песни были, может, спеты
В его жизни не про то.
В книжках пьесы и сонеты,
Детектив Эдгара По,
В его мыслях: где ты, где ты,
Где ты, друг мой, Аполлон.
Эх, Эрато б подсобила
О любви писать стихи –
Ее тамбурин и лира
В благозвучиях легки.
Иль Эфтерпа подфлейтила
Пьесу написать о том,
Как лелеял под Текилу
Лоб украсить свой венком.
Нет, не пишутся те строчки
О которых он мечтал,
Чтоб ни запятой, ни точки
Но понятно, что страдал.
Что от чувств переизбытка
Поизмял листов так сто,
И скрипело как-то хлипко
Ни о чем его перо.
Но пришла к нему вдруг Муза
С маской и мечом в руке:
Не марай бумаги с пуза,
Стань ты спутником Луне.
Романтизм тебе добавит,
Разукрасит перелив,
Пылкостью тебя прославит
Волн, что есть отлив, прилив.
Почему меня избрала,
Задрожал поэт слегка…
Вижу, ты хороший малый,
Дай Текилы два глотка.