казалось бы, вот я, поэт могучий,
и, на тебе, после полудня тянет в сон,
вот, смерть я ощущаю, как огромного быка, готового
меня порвать,
а пополудни сон не отстает,
вот, кожей войны чувствую, бои на ринге
насмерть,
я знаю толк в еде, вине и клевых
бабах,
но пополудни тянет подремать,
я знаю, что такое женская любовь,
но пополудни покемарить я люблю,
я против солнца встану за портьерой
желтой,
дивясь, куда все мухи лета подевались,
мне не забыть кошмар кровавой смерти
Хемингуэя,
но, вот поди ж ты, пополудни тянет в сон.
но день придет, и пополудни сон меня оставит,
однажды стих я напишу такой, что пробудит
вулканы
там, в горах,
но вот сейчас, сей миг, после полудня в сон так тянет
и кто-то говорит: «который час,
Буковски?»
«три с четвертью, - скажу, - и полминутки».
и чувствую, что очень виноват, себя я ощущаю мерзким
и никчемным, и слабоумным, но все-таки
после полудня тянет в сон
а где-то бомбят церкви - да, всё в порядке,
детишки катаются на пони в парке - всё
в порядке,
набиты тысячами книг библиотеки,
кладезь знаний,
шедевры музыки на радиоволне соседней ожидают,
а вот, поди ж ты, пополудни в сон так тянет,
внутри меня таится склеп, твердящий:
«другие пусть займутся этим, пусть побеждают,
но мне позволь вздремнуть»,
а мудрость в темноте
сквозь тьму порхает неутомимою метлой,
я направляюсь
вослед пропавшим мухам
лета,
попробуй-ка меня поймать.
(с английского)
Charles Bukowski
3.16 and a half
here I’m supposed to be a great poet
and I’m sleepy in the afternoon
here I am aware of death like a giant bull
charging at me
and I’m sleepy in the afternoon
here I’m aware of wars and men fighting in the ring
and I’m aware of good food and wine and good women
and I’m sleepy in the afternoon
I’m aware of a woman’s love
and I’m sleepy in the afternoon,
I lean into the sunlight behind a yellow curtain
I wonder where the summer flies have gone
I remember the most bloody death of Hemingway
and I’m sleepy in the afternoon.
some day I won’t be sleepy in the afternoon
some day I’ll write a poem that will bring volcanoes
to the hills out there
but right now I’m sleepy in the afternoon
and somebody asks me, “Bukowski, what time is it?”
and I say, “3:16 and a half.”
I feel very guilty, I feel obnoxious, useless,
demented, I feel
sleepy in the afternoon,
they are bombing churches, o.k., that’s o.k.,
the children ride ponies in the park, o.k., that’s o.k.,
the libraries are filled with thousands of books of knowledge,
great music sits inside the nearby radio
and I am sleepy in the afternoon,
I have this tomb within myself that says,
ah, let the others do it, let them win,
let me sleep,
wisdom is in the dark
sweeping through the dark like brooms,
I’m going where the summer flies have gone,
try to catch me.