Шум ветра с утра,
в непроснувшемся городе,
вносит прохладный вдох.
Звук редких машин
быстро мчащихся, вроде бы,
как рассыпанный на пол горох.
В муравьиной глуши,
в человейных домах,
одиноко горящих окнах,
под сцепленье с дорогой бывалых шин
кто-то смысла уловит проблеск.
И зажжётся душа,
столь проспавшая тихо,
встрепенётся, спеша,
пелену сбросив лихо,
отряхнётся от старых истёртых драм
и избытых годами сюжетов,
той душе будет этого мало -
мало старых и узких заветов.
Ей захочется неизведанного
и чего-то ещё не преданного,
защитившего толику всей чистоты,
что когда-то была дарована,
а потом, в пылу грязной и едкой вражды,
как цветок очень грубо сорвана.
Чтоб на месте на том,
сквозь былые года,
будто старый и хитрый затворник
обезумевши в счастьи росла трава
сохранившая свои корни.
08:55 19.01.2020