Однажды поймёшь, как устал, постарел,
Хоть, вроде, делами загружен,
Неслась жизнь стрелою, а нынче — пробел,
И стал никому вдруг не нужен.
Морщины на лбу, словно борозды жгут,
Украдкой, без боли, не жаля,
Создав свой особенный, чёткий маршрут,
Врезаясь, как нож от кинжала.
Хоть волосы крась, иль тоналкой замажь,
Лицо постаревшее, грустно,
Поймёшь, всё напрасно: вас старость - мираж,
Вуалью укутал искусно.
Захочешь отвлечься, уедешь на юг,
К высоким горам, иль в ущелье,
Но старости ритм — заколдованный круг,
Пуржить будет лёгкой метелью.
Останется жизнь равнодушно принять,
Обманом в душе, воспевая,
Добавить стихами побольше огня,
Со старостью в прятки, играя...
19.01.2020.