Он появился ниоткуда,
Играл на скрипке словно Бог,
И верил, что случится чудо,
Остаться нищим он не мог!
Всегда с собой его богатство,
Смычек со скрипкой да футляр,
Чего ещё ему бояться,
Беднее б он уже не стал.
Его потрескавшие руки,
С трудом держали карандаш,
Душой и сердцем, не от скуки,
Писал он с нотами пейзаж.
И вот берёт он в руки скрипку,
Смычек взлетает в небеса,
И устах его улыбка,
Надеждой теплятся глаза.
А мы, вдруг, слышим шум прибоя,
И звёзд полёт в ночной тиши,
И как в любви признались двое,
И птичью трель в лесной глуши.
А хоровод осенних листьев,
Вдруг заменяет шум дождя,
И вьётся нитью шелковистой,
Мелодий дивных череда.
Он жил в своём, волшебном мире,
И не стеснялся нищеты,
Огранка – дело ювелира,
А он играл до хрипоты.
Он зарабатывал немного,
Прохожих музыка влекла,
Но каждый шёл своей дорогой,
А среди них была она…
Она! Чей взгляд был самым тёплым,
Рука её была щедра,
Играл как будто неуёмный,
Чтоб незнакомка вновь пришла.
Игрою наслаждаясь, снова,
Ловила скрипки каждый вздох,
Скрипач был ею очарован,
Но виду он подать не смог…
Но грянул гром! И скрыли тучи,
Мечту бродяги-скрипача,
-«Пусть я б сегодня умер лучше,
Чем скрипка милая моя!»
Его любовь, его надежда,
Была растоптана ногой,
-«Не буду счастлив я как прежде,
Не надо мне судьбы иной!»
Ему попали прямо в сердце,
От боли словно умирал,
Он превратился вдруг в младенца,
Обнявши скрипку, зарыдал,
Потом, схватив внезапно ноты,
Хотел их выбросить в огонь,
Но за запястье держит кто- то,
И тихо шепчет: «Нет! Не тронь!»
Черты прелестной незнакомки,
Увидел смутно пред собой,
Держа в руках судьбы обломки,
Он стал сегодня сиротой.
«Мой друг, ты должен знать наверно,
Что рукописи не горят,
С тобою поступили скверно,
Но не вини ты всех подряд».
Она ушла, убитый горем,
К груди он скрипку прижимал
Рыдал над нею он в миноре,
И нежно на руках качал.
Заснул с мечтой своей разбитой,
Свернувшись на сырой земле,
Непревзойденный композитор,
Вздыхал и всхлипывал во сне.
Но снова наступило утро,
Прогнало ночи темноту,
И солнце ярким перламутром,
Опять раскрасило мечту.
Как будто ангелы под руки,
Вели его на этот свет,
И вновь свои услышал звуки,
Милее их на свете нет!
Бежал на отголоски клавиш,
Что пели музыку его,
-«Судьба, ты всё сейчас исправишь,
Я не забуду ничего!»
И вот уже в софитах сцены,
Пройдя сквозь сотни неудач,
Не незнакомка с джентльменом,
А пианистка и скрипач!
Сливались трели фортепьяно,
И скрипки с девичьей душой,
То были звуки урагана,
А может быть любви большой!
Мечтайте, верьте и творите,
И знайте, что найдется тот,
Кто выведет из лабиринта,
А может даже жизнь спасет.
Но получая благодати,
Не забывайте дать взамен,
Берите доброту с возвратом
Не то вокруг наступит тлен.