ОНФЛЁР
Апрельским утром я из дальних стран
(А если поточней, то из России)
Сошел на берег, в город Зурбаган.
Я был один, почти что, как мессия.
И, углубляя дальше свой десант,
Увидел то, чего приехал ради -
Сквозь паутину тросов, мачт и вант,
Сквозь лёгкий вальс-бостон на водной глади,
Подбито небо краской голубой,
А узкие дома шеренгой длинной
Срослись вплотную, тесно меж собой,
Нескучной, разномастною картиной,
Живой, объёмной, цельною притом.
Тут бог архитектуры безымянный,
Перевернув каноны все вверх дном,
Придумал стиль, достойный Зурбагана!
Фасад местами сланцами одет -
Контрасты органичны в этом стиле -
Уравновесил замерших Одетт
Ансамбль тоже замерших Одилий.
В архитектурно-родственной среде
Фрагмент с фрагментом дружественно смежен,
Крыш разнобой и дымники везде,
И общий вид бесхитростно небрежен.
Бог ценит умолчаний глубину,
И, замысла масштаба не нарушив,
Едва ли он возьмёт себе в вину,
Что обошёлся здесь без завитушек.
Прозрачен, лаконичен этот стиль...
А церкви крест за небом смотрит зорко,
А под крестом высок и тонок шпиль,
И облакам готов устроить порку…
Да, старина в Онфлёре – это хлеб,
Хоть время и в Онфлёре камни точит,
Там каждый дом прекрасен и нелеп,
И всё вокруг художественно очень,
Там гвалт среди таверн на берегу,
Где мидий подают размером с финик,
Где шхуны флибустьерство берегут,
И где романтик – трижды будет циник.
Владельцы яхт на палубах стоят,
Им выйти в море хочется быстрее,
Я на часы бросаю беглый взгляд,
А небо неуклонно, но белеет...