Ты не висельник и не хапуга,
Не пройдоха,не мироед.
На пределе больного досуга
С исстрадавшимся сердцем поэт.
Что тянуло к тебе Айседору?
Страстность жизни?Вселенский покой?
Нечто горнее,видно,сияло
Над кабацкой твоей головой.
Словно зная о звёздах и землях,
Мыслил ты,что всё сущее-Храм.
Но горящие угли из пепла
Не растрачивал чуждым родам.
И милы тебе были берёзы,
Корни все,что травой поросли,
Рек разливы и вешние грозы,
Каждый стон нашей русской земли.
Небоскрёбы,заморские башни-
Было всё любопытно тебе.
Но роднее- крестьянские пашни,
Деревянные избы в резьбе.
И из исконных давних сказаний,
Что когда-то твой предок сберёг,
Родилось твоё чудное слово,
Без излишеств чарующий слог.
Забрала западня Англетера
Чудотворство и двойственность дней.
Отражали бесчувственно стены
Все следы инфернальных теней.
Как пространство стенало от боли...
Как прогнулся злосчастный проём...
И какие нещадные руки
Замыкались на теле твоём.
Тебе иноком бы воплотиться,
Но взмолился бунтующий дух.
Словотворцем досталось родиться.
Огонёк на светильне потух.
И душа отделилась так вольно
На границе неявного сна.
Колокольное что-то звенело.
И услышалось вдруг:спасена.
В светлом саване плыли поля.
Тихо вторили Вестники Фебу.
Под ногами лежала земля,
Вся раскрытая звёздному небу.
Словно яхонты звёзды мерцали.
Таял запах оплывших свечей.
Лебединые лёгкие стаи
Воспарили над Русью твоей.
19 января 2020.