Если бы будильник умел варить по утрам крепкий кофе,
То он был бы гораздо полезней..
В самом деле,
Запах порою лучше назойливых звуков доносит суть..
На улицах новое десятилетие позволяет вдохнуть..
Искрящийся холодом воздух..
Немного иначе..
(Обычно она спит на боку и наготу от меня не прячет)..
А монолитные, поначалу, слова, превращаются в ртуть,
На её столике что-то про плоский мир, Терри Пратчетт.
И она все никак не проснётся, будто, совсем не спешит..
Между запахом кофе и запахом её тела..
Я всегда выбираю второе..
Она выбирает первое,
И от того втрое меньше шансов, что мне удастся поспать подольше,
Потому, я целую ее меж лопаток и разыгрываю гамбит..
Кофе, что я приготовлю,
Будет чёрным, как антрацит..
Как её глаза в темноте..
Как детали моей души..
Или как только минувшая ночь..
- доброе утро, кись..
Едва, еле слышный шёпот, настигнет меня у кухни..
(Ее лаконичности позавидовал бы Тацит)..
Как же жаль, что будильник не умеет готовить кофе..
10.01.2020