Мегаполис. Дождь. Прохожие с зонтами. Гул машин и звон велосипедов.
Большой гудящий мир, неровных городских кварталов, готовый поглотить.
Витрины. Лужи. Опавшая листва. Погодка та ещё - мечта для домоседов.
Промокли спички в коробке, ах как же хочется от этого ещё сильней курить.
В вагоне шумном я сбегу в семь двадцать, загород - туда где дышится легко.
Туда где по росе гуляют босиком, не сетуя на вездесущую преклонность лет.
Где звёзд кристаллы заплелись в вершины сосен где-то очень высоко.
И у костра, в кругу друзей, под песни Акуджавы можно ждать рассвет.