У меня, Танюшка, настроение
опустилось до нуля почти.
Разреши, прошу, мои сомнения.
Рассуди, что думаю.
Прочти.
"Я недавно разошелся с женщиной
(ты её не знаешь - не гадай)
и теперь скучаю каждым вечером,
потому что, как Шалтай-Болтай
навыдумывал себе невесть чего,
не вдаваясь в каждую деталь,
ей создав венец небесной святости,
ум вложив и приукрасив лик -
в собственных мечтах.
Увязнув в вязкости
этой нарисованности вмиг.
Понимаю: сам дурак, наверное,
ведь любовь, она такая вещь -
если вдруг находит сердце верное,
то в него вгрызается, как клещ
и не отпускает совершенно.
Мне,
тоже вот, не удалось сберечь
своего, увы, от насекомого -
полюбил...
Не безответно - нет.
Только, к сожалению, искомого
не нашел, когда сменился цвет
розовых очков на цвет реальности.
Так бывает - убивает быт
эйфорию первых чувств всегда почти.
Нам История об этом говорит,
повторяя от до бесконечности,
равнодушный сохраняя вид.
Потому, когда увидел ясно я:
кто мы есть и понял, что никак
будущее наше на прекрасное
не походит, сердце сжал в кулак
и порвал любые отношения
с ней - любимой, для неё же - ей
сделав лучше.
Своего решения
изменить не вправе - хоть убей,
утопи, повесь, сожги, зарежь меня.
Или назови: пассивный гей.
Пусть она найдет себе подобного.
Жизнь одна и женщине её
нужно проживать тепло, удобно, но
это всё, к несчастью, не моё.
А ломать себе и ей гармонию
будущего не могу и не...
не хочу - нельзя сливать в помойную
яму жизнь не по своей вине.
Но любовь влечет и тянет к прошлому.
Памятью, желанием и проч.
И грущу во тьме под звездным крошевом
каждым вечером, переходящим в ночь..."
Вот скажи мне: прав я или глупости
совершаю вновь за разом раз,
не живя в миру сиюминутности?
Как подруга.
Прочитав рассказ.