Нам с тобой не писать мемуаров.
Почему? Объясню, мой друг —
Мы растаем в огне контрударов,
В непрерывных боях за Москву.
Что, окопной правды не пробовал?
Здесь её мы с лихвой хлебнём …
Видишь, там - впереди, позёмкою
Кружит снег, как то вороньё,
Что слетится завтра на тризну,
Ну а нам в сугробах лежать.
Подмосковье - как вся Отчизна,
Будто дом твой и, словно, мать.
А печные трубы всё тянутся
В небеса, средь сожженных хат,
Где друзей проутюжили танками,
Где навечно их души хрипят.
Слово «месть» для меня знакомо.
Зубы стиснув - в последний бой.
Фотокарточкой в старом альбоме
Я останусь, будто - живой.
Мы с тобой - рядовые Родины.
Нам Победа лучше наград.
А окопная правда? Да чёрт с ней.
Мемуаров нам не писать.