Застыла в миг,и сон навеки.
Резец художника в крови
Той пылью мраморной согретой
От вдохновения руки.
И лицезреть на пьедестале
Простые истины любви.
Необъяснимость вечной драмы
В холодной,мраморной груди.
Под солнцем ярким свет лучами
По гладким линиям скользит.
Она ж на вечном пьедестале,
Где сердце,может быть,стучит.