Мой дом без дверей и стёкол.
Сквозь крышу глядит луна.
Колышется тюль на окнах
От ветра иль от вина...
В его уголках укромных
Чего только не найдешь..
Настурций букет нескромный,
Холодный сентябрьский дождь...
Пушистых снежинок точки,
Остатки морской волны,
Оборванных мыслей строчки
Немереной глубины...
Там слезы, мечты и хохот,
Непрошеная любовь,
Копыт лошадиных топот,
Зачем-то..... чужая боль...
Закрыть бы мне эти окна
И выбросить этот хлам,
Но затхлость углов промокших
Ужасно вредит стихам..
Безумная Анахата,
Из всей этой чепухи,
Разбросанной и невнятной,
Ваяет свои стихи..
То грустно, то вдохновенно
То стихнет , то льется вновь,
Божественно- драгоценно
На строчки, ее любовь..
Т. Чупрасов январь 2020 г.