Притихший мир: нет дел стрекозьих,
бельё висит, прильнув к кусту,
лежат созвездья белой гроздью
на блюде неба, чуть к мосту,
и ленты рек блестят так сыро,
луна глядит в зеркаль пруда,
и не видны в полночьи дыры,
смиренна тишь без слов, труда.
Тут россыпь мух и грёз полночных
вскружили, канув вверх и вниз,
пышны стога, ручьи проточны,
и с нивы к нам крадётся бриз,
ежи полей стернёй не движут,
шаги их замерли впотьмах,
миролюбиво точат мыши
сухарь у лавки, древы в снах.
С крыльца веранды всё огромно!
Фонарь и взлётность мотылька, -
так и планета наша скромно
вблизи от Солнца, огонька;
цикады гимнами распелись,
им в такт журчанья трёх ручьёв,
в простор красот и мрака целюсь
сонливым взором, что пришьёт
себя чрез миг к высоткам елей,
лугам, и к дому, за него,
к началам, пикам гор, и мелям,
но не к тебе, ты далеко...