Человек в зелёной куртке,
буквы краской по спине,
в нём достаточно абсурда
и снаружи, и извне;
боли разные и совесть,
промолчавшая тогда,
когда слово надо молвить,
вся ещё не пропита.
Растолстел, какая польза,
лишний дорог ныне вес;
куртку трёт самодовольство
без труда противовес.
Вся хвала ей, не бросает:
и не рвётся, и не жмёт.
Пусть седой, но я красавец,
в ней Душа моя живёт.
Человек в зелёной куртке,
да, конечно, человек.
Вот она - сиречь гравюра
как бравада, как ковчег...