Это чувство,
что я ничего не хочу,
Ни ночей подлунных,
ни солнечных ясных дней,
Словно кто-то страшный
задул мою свечу,
И лишь облачко дыма
витает теперь над ней.
В этом облачке сером
ни силы нет, ни тепла,
Даже форма его
не похожа на пламя то,
За которым когда-то
сквозь тьму я спокойно шла,
Из руки моей выбить
его не сумел никто.
А сейчас -в переплавку
Оставшийся бросят воск,
Дым развеется вскоре,
Не вечно же быть в чаду.
Но в реальности этой,
В которую верит мозг,
Я походкой твердой
По тем же делам иду.
И уверенным голосом
(Мне всегда он даётся легко)
Я тебе обещаю то,
Чего годы ждать.
Дым летит по небу
Вечернему далеко,
И смешно даже думать,
Что можно его поймать.